Sans-queue-ni-Tige

Je suis retournée chez la coiffeuse, qui a sa porte juste à droite de la mienne.
Je suis rassurée de me dire qu'au retour, je n'ai que deux mètres de trottoir à franchir pour me réfugier dans l'ascenseur.
En sortant je me suis pourtant rendu compte que ce ne serai pas si simple,
je n'avais pas pensé à la brocante qui avait amené une famille à élire domicile juste en bas de la porte de mon immeuble.
Enfin j'ai du faire des pieds et des mains pour que la dame aux ciseaux n'expérimente pas d'incertaines choses sur ma chevelure.
Ce fut extrêmement difficile de faire couper trois petits centimètres de longueur sans dégradé ni frange ni balayage ni brushing ni Paris Hilton
du classique qu'elle a dit. Ouais c'est ça, du classique ouais. Une heure de combat, pour trois coups de ciseaux.
Et puis en ressortant j'ai agité mes cheveux super fort devant une vitrine qui reflétait ma coupe aplati et j'ai longé la brocante.
Et sur un cintre gris, là, à côté d'un stand minable de cassettes vhs, ce fut le manteau, enfin, vraiment, LE.
Tellement LE que j'ai déjà déplacé de quelques centimètres les quatre boutons alors qu'habituellement, je mets 6 mois à sortir mes aiguilles.
5 euros qu'il a dit le monsieur, dans un rire qui signifiait Hey t'imagine pas comment Chantal elle va halluciné que j'ai vendu son atroce veste.
J'ai sortis le billet qu'une biche m'avait glissé quelques heures avant, dans la poche arrière.
J'ai dis que j'habitais la porte à côté du coup je suis repartie avec le cintre direction mon armoire.

Ça me faisait penser au Truman Show,
je me disais, ils ont vraiment mis trop de figurants pleurant, cette fois-ci.
Ça faisait déjà bien cinq ou six personnes, les rouges rouges, le visage en larme,
en fait, c'était chaque personne que je croisais en tentant de quitter la gare, dans le hall.
Je pensais, c'est incroyable, il y a eu quoi, un énorme départ pour un pays dont on ne revient jamais?
C'était incroyable cette tristesse, ces sanglots pas du tout étouffés, et sept, et huit, et neuf.
Je me disais, c'est une gare, d'accord, mais quand même.
Au bout de la quinzième personne je me suis mise à pleurer, j'étais arrivée à un niveau du hall
de la gare où tout le monde pleurnichait, c'était le centre, le pôle sanglotant,
c'était en fait, tout bonnement, le lieu même, des bombes lacrymogènes.
J'ai couru dans le métro avec mon début d'asthme et ma gorge en feu de cheminée.
Et finalement, ce n'était plus du tout poétique.


L'image est un papier photo qui aimait pas la lumière offert par Alexandre,
j'ai posé un papier en forme de cœur dessus et je l'ai laissé au soleil,
alors tout s'est bruni sauf l'organe.