En primaire il y avait le Petit Quotidien. Alors chaque jour, un élève emportait le Petit Quotidien chez lui pour le ramener le lendemain.
Je me souviens de cette fois, cette fois où à la une, l'article traitait du divorce, cette fois où le maître avait demandé à tous les élèves dont les parents étaient divorcés de lever la main. J'avais subitement été effrayée, comme agressée, comme si on me prenait en traître pour avouer une faute que je n'avais pas commise, j'aurais voulu crier « Ce n'est pas moi, je ne suis pas la coupable, c'est injuste ! » J'avais subitement eu honte. Honte que l'amour de mes parents à moi ne puisse pas durer aussi longtemps que tout ceux qui gardaient la main bien baissée.
Moi j'étais dans l'entre-deux. Je ne savais pas ce que je devais faire. Il n'était rien précisé pour les parents qui sont en train de divorcer. Quand on croit encore que tout est possible. Quand au dîner, on est encore quatre, plus pour très longtemps, mais pour le moment, si.
Je me suis demandée ce que le maître allait bien pouvoir faire de tous ces enfants de parents divorcés, allait-il faire une section spéciale dans la classe, un petit périmètre avec un panneau faire attention. Alors il m'aurait placé entre les deux en me demandant chaque matin avec un regard complice où en était notre petite transition, si c'était aujourd'hui qu'il faudrait changer de place ma chaise et mon bureau d'écolière.
Alors ce jour là, j'ai laissé mes mains sur mes genoux.