Le petit garçon noir de devant moi mange une énorme glace à la vanille qui lui dessine un cercle blanchâtre autour des lèvres. Je n'ose pas demander de photo à la mère. De toutes façons j'ai oublié mon appareil. Elle pose sa main protectrice sur la casquette américaine du gourmand et me lance un sourire. J'ai les yeux qui crient magie et le ventre qui crie vanille. Moi on ne me pose plus la main sur la tête pour me dire que l'on m'aime.
Chambre 452 ? o_O