Ce matin il a plu. Je suis partie sans parapluie. Les cheveux dans la flotte. L'autre personne quelque part s'abritait sans doute sous le mien. Les furtives gouttelettes ont vite abandonné la conquête de ma tignasse pour se concentrer sur le glissage du trottoir. Switch. Swoutch. Du patinage bétonné. Il fait nuit je patauge. Je cherche du regard les premiers témoignages du soleil qui peine à s'éveiller. La rue est vide. Il fait plutôt doux. J'ai de l'eau sur le nez sur les joues sur le front. J'ai oublié les fleurs qui auraient dû orner ma robe. Elles sont restées étalées sur le dossier de la chaise de bureau. La robe est grise. Elle va sans doute avec le temps. J'aimerais trouver un garçon qui écrit à la terrasse d'un café, m'approcher, poser ma main sur son épaule peut-être, et lui demander « Qu'est ce que vous écrivez ? ». Mais voilà, il fait moche et ce n'est pas la saison des terrasses. Il va me falloir attendre encore quelques mois. Mes collants tentent à se transformer en combinaison de plongée. J'ai de l'eau jusqu'à l'os. Je me fais attaquer par une armée de flaques glaciales titillées par des roues de voiture bien trop rapides et mal intentionnées. Je marche. Trébuche un peu, quelquefois. Le tramway est bondé. J'enquille droit sur un micro-espace entre deux fillettes à cartable. Si je pressais leurs cheveux je pourrais approvisionner la moitié de l'Afrique en eau pendant quinze jours. On devrait presser tous les cheveux des fillettes à sept heures trente du matin le huit janvier deux mille sept ce qui sauverait la moitié de la planète.