Puis oubliage de pochette à dessins. Montage dans le bus. Stop. Je redescend. Je marche. J'arrive. Une troupe de baskets-survet me regarde droit dans les yeux ma pochette à dessin à la main empoignant toutes mes planches et les jetant au vent. Les feuilles virevoltent. C'en est presque beau. Je regarde la scène insolite. Mes dessins. Mes quelques vingt heures de boulot qui s'envolent et slaloment entre leurs pieds. Eux, ils ne me voient pas. Puis je m'approche. Ils lèvent leurs yeux leurs sourires se figent. Je les observe, ils disparaissent sous terre. Je prend ma pochette. Ramasse un, deux, trois dessins. Ils restent immobilent. Ne rigolent pas. Ne parlent pas. Me regarde ramasser les dessins. C'est maintenant moi qui slalome entre leurs pieds. Ils sont beaucoup et j'ai peur. Mais se taisent. Il y a des trous. De la terre. Je ferme la pochette. Les regarde et m'en vais.