Les garçons intelligents m'impressionent. Les nuls aussi, les mordus de politique et les mordus d'amour. Ceux qui vous laissent leur numéro de téléphone sur le cadenas de votre vélo et qui vous offre des fraises. Le petit mignon qui rougit et qui a de belles mains et de belles expressions du visage. Comme ce petit regard et ce bref sourire qu'il répète naïvement sous votre nez pendant que votre machine à boumboum manque de lui exploser à la figure. Hésiter sur les mots. Répéter la même chose. Bafouiller. Et ce regard qu'il vous lance. Répéter encore. Savoir quoi dire mais ne pas y parvenir. Rougir à votre tour. Vous gratter le coude. Ne plus savoir quoi faire de vos bras. Les sentir soudainement longs de deux cent mètres et inutiles. Etrangement inutiles. Sentir une douleur dans votre coude. Arrêter de gratter. Ne plus répéter. Mettre Patxi à fond et creuver d'envie de lui chanter s'embrasser.
Bisouuuuuus