J'entends des jurons dans une autre langue et peux observer une foule entière qui détourne la tête. Je les trouve juste très mal-polis et puis après tout peut-être disent-ils des mots d'amour. Le monsieur devant moi remets ses lunettes et garde son air offusqué d'homme dérangé par les cris. Il garde le dernier bouton de sa chemise fermé et les lèvres pincées. Il plissent les yeux. Les tend, regarde et reregarde sa montre en remontant sa manche de quelques centimètres. Ouvre sa poche. La referme et croise les mains. Il se triture le pouce du bout de son ongle et se grignote l'intérieur de la bouche du bout des dents. Les autres crient toujours. Il grignote. Je regarde un étudiant qui manque de tomber et se ratrappe. La pensée des jurons nous lie tous. Les gens s'observent entre eux espérant trouver une vague étincelle de solidarité. Personne ne bouge tout le monde écoute. Ils ne comprennent pas plus qu'ils ne bougent. Et la voix féminine annonce l'arrêt sur le même ton que la veille et l'avant-veille. Certains descendent d'autres montent les mots d'amour accueillent les nouveaux arrivants qui se plissent automatiquement.